D'autres vies que la mienne

Ah, d'autres vies que la mienne.. J'en avais entendu tellement de bien. J'en ressors mitigé, un peu dans le flou, dans le doute.. J'ai aimé ce qui finalement se lisait comme un récit, certes déchirant, très émouvant, sur la perte lors du tsunami au Sri Lanka, sur les dernières heures d'une personne que l'on a aimé, puis la restitution de sa vie, de ses mémoires. J'ai aimé les personnes dont l'auteur a choisi de mettre en lumière les douleurs et les deuils, mais je n'ai pas aimé l'auteur. Curieux, pensez-vous, d'aimer les choix de l'auteur mais de ne pas l'aimer lui ? Je n'ai pas aimé ses commentaires, son égoïsme, son narcissisme. Avoué, certes, et pourtant ? Dire « je suis un égoïste car je ne pensais qu'à ma femme qui était avec un autre homme alors que celui-ci venait de perdre sa fille » suffit-il à nous absoudre de nous en servir pour se donner un air d'écrivain détestable et torturé ? À faire de nous un écrivain talentueux, respectable, méritant ? Je n'ai pas réponse à cela mais je n'ai pas eu le sentiment d'avoir quelqu'un de vrai en face de moi. Plutôt quelqu'un de faux, dans un exercice de style de littérature prétentieuse qui se complaît et s'en excuse en même temps « je ne suis qu'un bourgeois bla bla bla, elle pleurait sa soeur et moi je ne songeais qu'à mon film à Cannes ».. c'est bien de le dire, mais à quelle fin ? de l'étalage de soi, pas en positif, ô non, car cela serait malvenu dans le contexte, mais de l'étalage de soi quand même. Je suis dubitatif. J'ai vraiment eu le sentiment d'assister à une oeuvre d'un voyeurisme malsain au service d'un égocentrisme décomplexé. Et ce, dès que l'auteur y allait de son petit commentaire. C'est dommage car les histoires croisées étaient en elles même très intéressantes. Ça a gâché ma lecture.