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Critique de Melbook
Ce dernier roman de Jonathan Coe est une déception. Déception d'autant plus grande que la plume de l'auteur britannique a été jusqu'à présent une des plus caustiques de sa génération.
Ici, rien, ou du moins pas grand chose.
D'abord, c'est long... très long. Les pérégrinations de cet homme solitaire sont sans intérêt, à l'instar de sa vie.
Bizarrement, on ne parvient jamais à s'y attacher malgré les invocations permanentes de Coe, les effets de style incitant le lecteur à être ami/ami avec lui, à le suivre jusqu'au bout du voyage.
C'est finalement avec soulagement qu'on arrive au bout de ces 448 pages, non sans la désagréable impression d'avoir patienté tout ce temps pour en arriver à... pas grand chose. La révélation sur les orientations sexuelles du narrateur sont un peu caricaturales, et la pirouette finale ne rattrape pas le reste, tant elle est bâclée.
Ici, rien, ou du moins pas grand chose.
D'abord, c'est long... très long. Les pérégrinations de cet homme solitaire sont sans intérêt, à l'instar de sa vie.
Bizarrement, on ne parvient jamais à s'y attacher malgré les invocations permanentes de Coe, les effets de style incitant le lecteur à être ami/ami avec lui, à le suivre jusqu'au bout du voyage.
C'est finalement avec soulagement qu'on arrive au bout de ces 448 pages, non sans la désagréable impression d'avoir patienté tout ce temps pour en arriver à... pas grand chose. La révélation sur les orientations sexuelles du narrateur sont un peu caricaturales, et la pirouette finale ne rattrape pas le reste, tant elle est bâclée.
