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Interminable pseudo-policier américain, doublé d'une prétendue histoire d'amour, gaminerie narcissique sur le thème de la gloire littéraire, dont l'auteur n'est amoureux que de lui-même, de l'argent et du succès immédiat. Malgré un dénouement agencé comme un Rubikcub où, dans les 100 dernères pages, cela rebondit aussi vite qu'un troupeau de kangourous affolés, le livre présente trois défauts rédhibitoires : l'indigence, voire la nullité du sentiment amoureux qui ne s'exprime que par des niaiseries à pleurer, l'amour ne correspondant qu'à un électrocardiogramme plat chez l'auteur ; la platitude du style, pourtant correct, mais où le mot générique est toujours préféré au mot juste ; la banalité du "cold case" où aucun poncif n'est évité, du monstre au coeur sensible à l'inévitable psychopathie sans compter l'enfilade de clichés lassants du type "grand amour", "je crois en ton livre", "immense écrivain" (que l'auteur confond fâcheusement avec "fabricant de best-sellers", la distinction conceptuelle n'existant pas chez lui). Bref une lecture très ennuyeuse, voire passablement irritante, dont les seuls moments supportables sont l'évocation du cynisme de l'éditeur et des médias. Seule note juste dans un océan de platitudes.
Ce qui fait rager, c'est que ce montage astucieux mais creux, ce texte destiné à être un best seller, ambition avérée de l'auteur, ait pu donner le change aux vieux Académiciens comme aux jeunes jurys lycéens - ils ont meilleur goût d'habitude
Critique de isabellelemest
Interminable pseudo-policier américain, doublé d'une prétendue histoire d'amour, gaminerie narcissique sur le thème de la gloire littéraire, dont l'auteur n'est amoureux que de lui-même, de l'argent et du succès immédiat. Malgré un dénouement agencé comme un Rubikcub où, dans les 100 dernères pages, cela rebondit aussi vite qu'un troupeau de kangourous affolés, le livre présente trois défauts rédhibitoires : l'indigence, voire la nullité du sentiment amoureux qui ne s'exprime que par des niaiseries à pleurer, l'amour ne correspondant qu'à un électrocardiogramme plat chez l'auteur ; la platitude du style, pourtant correct, mais où le mot générique est toujours préféré au mot juste ; la banalité du "cold case" où aucun poncif n'est évité, du monstre au coeur sensible à l'inévitable psychopathie sans compter l'enfilade de clichés lassants du type "grand amour", "je crois en ton livre", "immense écrivain" (que l'auteur confond fâcheusement avec "fabricant de best-sellers", la distinction conceptuelle n'existant pas chez lui). Bref une lecture très ennuyeuse, voire passablement irritante, dont les seuls moments supportables sont l'évocation du cynisme de l'éditeur et des médias. Seule note juste dans un océan de platitudes.
Ce qui fait rager, c'est que ce montage astucieux mais creux, ce texte destiné à être un best seller, ambition avérée de l'auteur, ait pu donner le change aux vieux Académiciens comme aux jeunes jurys lycéens - ils ont meilleur goût d'habitude
