Voilà un livre attendu par les médias hystériques.
Un bel homme publie un livre, dont les précédents ont été un succès, à tort ou à raison.
Je vais décevoir les amoureux de Joël, mais ce roman m'est tombé des mains.
Intrigue confuse, brouillonne, on est perdu.
Le style est "plat comme un trottoir de rue" (
Flaubert).
La gloire de cet auteur est pour moi un mystère, même s'il est par ailleurs très sympathique et très sexy. Doit-on réduire une oeuvre littéraire à l'image que donne l'écrivain de lui-même ? La question mérite d'être posée en toute franchise. Relisez
Roland Barthes, à défaut de lire ce livre sans intérêt.
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