Frère Athelstan, tome 12 : Les baladins du régent

Mon frère, la flatterie est un parfum : on peut le respirer mais on ne le boit jamais.

Gand a assez de richesse dans son palais de Savoie pour faire que personne à Londres ne meure de faim. Il y a assez de logis confortables et vides dans cette ville pour abriter tous nos vagabonds. Assez de nourriture pour rassasier les affamés. Assez d'étoffe pour vêtir ceux qui sont nus. Assez de maisons religieuses pour accueillir les malades et les fols mais nous, les êtres humains, ne pensons pas ainsi. Nous mettons le moi au premier rang, au second et au troisième, une trinité impie contre quiconque se trouve être notre voisin.

- Est-ce Barak le meurtrier ?
- Ce n'était pas un assassin, murmura Athelstan. Que Dieu ait pitié de lui. Il n'a pas glissé de la corde ; on l'a jeté par la fenêtre, ou du moins je le présume.
- Pourquoi ?
- A cause des gants et des poignets de force, Sir John, ou, du moins, de leur absence.