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Critique de medianecie
Jours envolés au jardin d'été
J'ai contemplé un jardin des délices de l'introspection où le sécateur, tel un pourfendeur d'excès, coupe, révèle, élimine, émerveille, jette par-dessus bord, les floraisons du corps de l'âme, du corps de l'esprit, du corps du corps.
Les jours s'écoulent, les jours s'emmêlent et les subtils réseaux de vie s'attardent
entre le végétal et l'humain, finissant par ne plus savoir qui parle de qui, à qui.
Cette perturbation à fleur de peau sur laquelle naviguent des conversations dont le sujet n'est pas toujours celui dont elles parlent, n'est pas pour me déplaire.
Sur la lumière changeante des heures planent des ombres furtives et, dans ce « jardin » à double sens, à la fluidité musicale, nous pouvons entendre, selon l'humeur qui nous habite, un monologue plus secret, plus silencieux où la violence dissimulée sous les soins, où la nostalgie, où la souffrance, où la douceur de ce qui est là, voguent sur le vaisseau des heures pas si envolées que ça.
J'ai contemplé un jardin des délices de l'introspection où le sécateur, tel un pourfendeur d'excès, coupe, révèle, élimine, émerveille, jette par-dessus bord, les floraisons du corps de l'âme, du corps de l'esprit, du corps du corps.
Les jours s'écoulent, les jours s'emmêlent et les subtils réseaux de vie s'attardent
entre le végétal et l'humain, finissant par ne plus savoir qui parle de qui, à qui.
Cette perturbation à fleur de peau sur laquelle naviguent des conversations dont le sujet n'est pas toujours celui dont elles parlent, n'est pas pour me déplaire.
Sur la lumière changeante des heures planent des ombres furtives et, dans ce « jardin » à double sens, à la fluidité musicale, nous pouvons entendre, selon l'humeur qui nous habite, un monologue plus secret, plus silencieux où la violence dissimulée sous les soins, où la nostalgie, où la souffrance, où la douceur de ce qui est là, voguent sur le vaisseau des heures pas si envolées que ça.
