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Critique de Garf
L'orage déchira le ciel noir. Un coup de tonnerre éclata, suivi par un éclair. La tempête déferlait sur Manhattan avec une fureur majestueuse. Wren sentit l'énergie gonfler en elle, déborder, l'entraîner... Se concentrer. S'enraciner. Attendre le tonnerre. Alors seulement, tendre le bras... C'était comme glisser un doigt mouillé dans une prise électrique, comme dévaler en roue libre des montagnes russes. Une puissance brute envahit son corps. Contrôle-toi, concentre-toi... Entre douleur et joie, Wren aspira l'énergie, la contraignit à obéir. L'énergie se rebella, résista, mais Wren tint bon. le Courant se soumit à sa volonté... " Comment fais-tu ça ? " demanda Sergueï, partagé entre l'émerveillement et l'irritation. Wren sourit en entendant la voix de son associé. Tout au long de la séance, elle avait senti sa présence à l'arrière-plan de son esprit. Il posa sur ses épaules mouillées de pluie sa veste sèche, et elle savoura la chaleur, le sentiment de sécurité qui en émanait. Elle respira son parfum - mélange de peau et de Cologne épicée qu'elle aurait reconnu au milieu d'une foule. le bonheur était là, attendant patiemment. Comme l'énergie qu'elle sentait bourdonner en son centre...
