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Critique de patriciabiron
Merci d'avoir abordé un sujet aussi dramatique sous la plume de l'humour et de la sincérité. J'ai ri et j'ai pleuré, et je me suis souvenue…
Pour ceux et celles qui n'ont pas été touchés par la sénilité d'un proche, sachez que la lente descente vers l'oubli est plus difficile à vivre pour l'entourage que pour celui ou celle qui en est la victime innocente.
J'ai cru, au début, que le déni de ma mère pour ses oublis était de la mauvaise foi. Combien de fois me suis-je mise en colère après elle quand elle me reprochait de ne pas lui avoir dit des choses, alors qu'elles avaient été dites mais qu'elles s'étaient échappées de sa tête. Il m'en a fallu du temps pour accepter et simplement répéter, en m'excusant d'avoir oublié de dire.
Pour ne pas lui faire de peine.
Pour ne pas lui faire prendre conscience de sa décadence.
En lisant ce livre, je suis repartie dans mes souvenirs. Les souvenirs des dernières années. Je ne suis pas partie en Amérique, mais j'ai simplement tenté de l'entourer et de partager avec elle tout ce qu'elle aimait et tout ce dont elle avait envie… même si les restrictions médicales s'y opposaient. Je n'ai pas chercher à la maintenir le plus longtemps possible en vie. J'ai simplement voulu que ses dernières années de vie lui procurent un maximum de joie et de bonheur. Je voulais qu'elle soit heureuse le jour du départ.
Je ne sais pas si j'y suis vraiment arrivée, mais j'ai fait tout mon possible, oui… il m'a fallu croire à tous « Les possibles ».
Ce livre me rappelle que j'ai été son enfant, que j'ai appris la vie à ses côtés, que j'ai adopté les valeurs qu'elle m'a inculquées, que je l'ai aimée, mais qu'à la fin, elle a continué à me faire grandir en me faisant endosser le rôle qui était le sien.
Je crois que jusqu'au bout, elle m'a encore appris à devenir une meilleure personne.
Ce livre ressemble à celui de mes souvenirs, et j'ai aimé en tourner les pages.
Pour ceux et celles qui n'ont pas été touchés par la sénilité d'un proche, sachez que la lente descente vers l'oubli est plus difficile à vivre pour l'entourage que pour celui ou celle qui en est la victime innocente.
J'ai cru, au début, que le déni de ma mère pour ses oublis était de la mauvaise foi. Combien de fois me suis-je mise en colère après elle quand elle me reprochait de ne pas lui avoir dit des choses, alors qu'elles avaient été dites mais qu'elles s'étaient échappées de sa tête. Il m'en a fallu du temps pour accepter et simplement répéter, en m'excusant d'avoir oublié de dire.
Pour ne pas lui faire de peine.
Pour ne pas lui faire prendre conscience de sa décadence.
En lisant ce livre, je suis repartie dans mes souvenirs. Les souvenirs des dernières années. Je ne suis pas partie en Amérique, mais j'ai simplement tenté de l'entourer et de partager avec elle tout ce qu'elle aimait et tout ce dont elle avait envie… même si les restrictions médicales s'y opposaient. Je n'ai pas chercher à la maintenir le plus longtemps possible en vie. J'ai simplement voulu que ses dernières années de vie lui procurent un maximum de joie et de bonheur. Je voulais qu'elle soit heureuse le jour du départ.
Je ne sais pas si j'y suis vraiment arrivée, mais j'ai fait tout mon possible, oui… il m'a fallu croire à tous « Les possibles ».
Ce livre me rappelle que j'ai été son enfant, que j'ai appris la vie à ses côtés, que j'ai adopté les valeurs qu'elle m'a inculquées, que je l'ai aimée, mais qu'à la fin, elle a continué à me faire grandir en me faisant endosser le rôle qui était le sien.
Je crois que jusqu'au bout, elle m'a encore appris à devenir une meilleure personne.
Ce livre ressemble à celui de mes souvenirs, et j'ai aimé en tourner les pages.
