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Critique de pascontent
Sam Spade, détective privé, est contacté par une jeune femme. Elle lui demande son aide pour surveiller un homme qui aurait enlevé sa soeur. Puis la recherche d'une mystérieuse statuette se mèle à l'histoire....
Sam Spade assis à son bureau se remémore toute l'histoire, il se dit qu'un détail lui a forcément échappé et que beaucoup de types ont déjà remué ciel et terre pour se l'approprier, ce satané faucon. Il sort une flasque de sa poche, c'est du whisky irlandais. Il commence à boire. " On ne naît pas femme, on le devient " lui avait dit subrepticement Brigid O'Saughnessy, cette pépée dégénérée. Il réfléchit tout en buvant, que fallait-il comprendre? La flasque étant finie, il en sort une autre d'un des tiroirs du bureau. C'est du whisky canadien. " Il faut imaginer Sisyphe heureux ", lui avait susurré un soir ce gros porc de Gutman, de manière sibylline. Et ça, ça veut dire quoi ? Il prend une troisième flasque dans un autre tiroir, du bourbon du Kentucky. Il revoit Joël Cairo criant à Wilmer : " Connais-toi, toi-même". Qu'avait voulu suggérer cette sale ordure ? Certains y ont déjà laissé leur peau à la recherche de ce foutu faucon, pense-t-il en s'énervant, il ouvre sa quatrième flasque. Et si c'était...
Combien de flasques Spade pourra-t-il ingurgiter avant de s'écrouler et pourquoi y-a-t-il quelque chose plutôt que rien ?
Un polar à l'ancienne rempli de femmes forcément fatales, de fumeurs de cigares gras du bide, de district attorney étriqué, de gangsters pervers, de crapules efféminées, de flics fachos, de métèques interlopes, de journalistes véreux, de petites frappes sadiques, de durs à cuire durs à cuire et de buveurs de whisky qui vomissent dans les cabinets.🥴
Sam Spade assis à son bureau se remémore toute l'histoire, il se dit qu'un détail lui a forcément échappé et que beaucoup de types ont déjà remué ciel et terre pour se l'approprier, ce satané faucon. Il sort une flasque de sa poche, c'est du whisky irlandais. Il commence à boire. " On ne naît pas femme, on le devient " lui avait dit subrepticement Brigid O'Saughnessy, cette pépée dégénérée. Il réfléchit tout en buvant, que fallait-il comprendre? La flasque étant finie, il en sort une autre d'un des tiroirs du bureau. C'est du whisky canadien. " Il faut imaginer Sisyphe heureux ", lui avait susurré un soir ce gros porc de Gutman, de manière sibylline. Et ça, ça veut dire quoi ? Il prend une troisième flasque dans un autre tiroir, du bourbon du Kentucky. Il revoit Joël Cairo criant à Wilmer : " Connais-toi, toi-même". Qu'avait voulu suggérer cette sale ordure ? Certains y ont déjà laissé leur peau à la recherche de ce foutu faucon, pense-t-il en s'énervant, il ouvre sa quatrième flasque. Et si c'était...
Combien de flasques Spade pourra-t-il ingurgiter avant de s'écrouler et pourquoi y-a-t-il quelque chose plutôt que rien ?
Un polar à l'ancienne rempli de femmes forcément fatales, de fumeurs de cigares gras du bide, de district attorney étriqué, de gangsters pervers, de crapules efféminées, de flics fachos, de métèques interlopes, de journalistes véreux, de petites frappes sadiques, de durs à cuire durs à cuire et de buveurs de whisky qui vomissent dans les cabinets.🥴
