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Critique de jeandubus
Crime impuni au mont Wuji
Ce pourrait être un rendez-vous d'Agatha C . , ces six étudiants qui se retrouvent à l'hôtel, trente ans après dans un lieu touristique qu'ils avaient fréquenté dans leur jeunesse et où l'un d'eux meurt empoisonné. Qui a tué ?
Sauf que l'inspecteur Zheng n'est pas Poirot et qu'He Jiahong n'est pas « la grande dame du Nil ».
He Jiahong tient la route pendant 170 pages avec son huis clos et se crashe dans une digression improbable qui nous fait passer abruptement de la Chine mythique, ses montagnes et ses nuages à la non moins mythique Provence française ses olives et ses vignes. le choc est assuré, qui nous assène un cours plutôt raide sur la définition juridique comparée de « la preuve » entre l'empire du milieu et notre belle civilisation occidentale.
Malgré les efforts pédagogiques et louables de la traductrice qui nous assure que ce livre est destiné à ouvrir l'esprit des chinois à la démocratie, on ne peut adhérer à une structure littéraire aussi bancale.
Des parties décomposées en chapitres rassureraient le lecteur qui s'interroge. L'épisode « aixois » est douteux et s'inscrit sans réalité dans l'histoire sauf à la truquer et tarir le plaisir du développement.
La fin est plus qu'invraisemblable, elle est impossible. Et l'ultime pirouette est un chausse trappe.
Pour le coup, aucun des personnages n'est sympathique et l'inspecteur Zheng qu'He Jiahong semblait vouloir défendre apparait comme un imbécile prétentieux et familier de l'erreur judiciaire.
Beaucoup de frustration malgré l'ambition et le naïf engagement de la traductrice qui se perd dans les notes de bas de page, enivrée du plaisir de révéler le mystère des sinogrammes. En existe-t-il un d'ailleurs qui signifierait « avoir le cul entre deux chaises »?... Surement !
Tellement de distance culturelle dans la tradition écrite entre la Chine et l'Europe mérite cependant de l'indulgence.
Mais pas plus que ça tout de même.
Ce pourrait être un rendez-vous d'Agatha C . , ces six étudiants qui se retrouvent à l'hôtel, trente ans après dans un lieu touristique qu'ils avaient fréquenté dans leur jeunesse et où l'un d'eux meurt empoisonné. Qui a tué ?
Sauf que l'inspecteur Zheng n'est pas Poirot et qu'He Jiahong n'est pas « la grande dame du Nil ».
He Jiahong tient la route pendant 170 pages avec son huis clos et se crashe dans une digression improbable qui nous fait passer abruptement de la Chine mythique, ses montagnes et ses nuages à la non moins mythique Provence française ses olives et ses vignes. le choc est assuré, qui nous assène un cours plutôt raide sur la définition juridique comparée de « la preuve » entre l'empire du milieu et notre belle civilisation occidentale.
Malgré les efforts pédagogiques et louables de la traductrice qui nous assure que ce livre est destiné à ouvrir l'esprit des chinois à la démocratie, on ne peut adhérer à une structure littéraire aussi bancale.
Des parties décomposées en chapitres rassureraient le lecteur qui s'interroge. L'épisode « aixois » est douteux et s'inscrit sans réalité dans l'histoire sauf à la truquer et tarir le plaisir du développement.
La fin est plus qu'invraisemblable, elle est impossible. Et l'ultime pirouette est un chausse trappe.
Pour le coup, aucun des personnages n'est sympathique et l'inspecteur Zheng qu'He Jiahong semblait vouloir défendre apparait comme un imbécile prétentieux et familier de l'erreur judiciaire.
Beaucoup de frustration malgré l'ambition et le naïf engagement de la traductrice qui se perd dans les notes de bas de page, enivrée du plaisir de révéler le mystère des sinogrammes. En existe-t-il un d'ailleurs qui signifierait « avoir le cul entre deux chaises »?... Surement !
Tellement de distance culturelle dans la tradition écrite entre la Chine et l'Europe mérite cependant de l'indulgence.
Mais pas plus que ça tout de même.
