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Critique de Croquignolle
Le titre, la couverture, l'ambiance orageuse des premières pages me laissaient présager un roman haletant, nerveux et prenant.
Hélas, ce court roman est un méli-mélo de pensées bien trop prévisibles, de répétitions inutiles et de lenteur incompréhensible.
Certains crient au génie et lui attribuent le Prix Médicis.
Moi, je crie à l'ennui désoeuvrant.
J'ai entamé cette lecture avec beaucoup d'attentes. C'est peut-être ça le problème. Je recherchais le silence et la solitude de l'aventurier, l'immensité de la mer, l'attirance et l'inquiétude du grand large, le huis-clos glacial d'un drame marin...
Or, au contraire, je me suis frottée aux pensées troubles d'un père aux abois, d'un homme en recherche de relations familiales, d'un humain ayant besoin de se sentir vivant. Et je n'avais pas envie de cela. Pas maintenant.
Je suis passée à côté d'Ismaël et sa coque rouge usée. Je ne suis pas montée à bord. Je l'ai regardé dériver. Indifférente.
Hélas, ce court roman est un méli-mélo de pensées bien trop prévisibles, de répétitions inutiles et de lenteur incompréhensible.
Certains crient au génie et lui attribuent le Prix Médicis.
Moi, je crie à l'ennui désoeuvrant.
J'ai entamé cette lecture avec beaucoup d'attentes. C'est peut-être ça le problème. Je recherchais le silence et la solitude de l'aventurier, l'immensité de la mer, l'attirance et l'inquiétude du grand large, le huis-clos glacial d'un drame marin...
Or, au contraire, je me suis frottée aux pensées troubles d'un père aux abois, d'un homme en recherche de relations familiales, d'un humain ayant besoin de se sentir vivant. Et je n'avais pas envie de cela. Pas maintenant.
Je suis passée à côté d'Ismaël et sa coque rouge usée. Je ne suis pas montée à bord. Je l'ai regardé dériver. Indifférente.
