Chalut

Qu'ai-je ressenti lors de cette lecture ? Sur le moment, beaucoup de curiosité pour le style, pour ce qui est dit, pour cette apparente banalité de ce que Johnson a vécu et raconte. Quoique l'évacuation de Londres tout de même, vivre sans ses parents, pas si banal. Tiens, d'ailleurs, c'est le seul moment du livre où j'ai failli me lasser, trop long ce passage à High Wycombe ou était-ce moi qui avait la tête ailleurs ? Possible, car après quelques pages, j'ai replongé, ne lâchant le livre qu'avec regret, me surprenant même à y trouver une sorte de suspens : mais que cherche-t-il donc ce Johnson, là sur ce chalutier, malade comme un chien, farfouillant dans ses souvenirs, les étalant et les dépliant devant nous comme si une aiguille y était cachée, quel est le but de tout ça ?

Et à quoi bon ces longues descriptions de son mal de mer, de la pêche, des éviscérations ? Passionnantes d'ailleurs, ce qui m'étonne encore vu ce que je pensais être mon faible intérêt pour tout cela. Descriptions « secouantes » aussi, m'ont valu quelques grimaces, heureusement sans aller jusqu'au haut le coeur . . . Je disais donc à quoi bon cette logorrhée de Johnson, tous ces détails, ce travail d'introspection ? Il est clair que je ne vous en dirai rien, à vous de le lire, de le découvrir. Ce que je peux vous dire c'est que la fin m'a d'abord rendue perplexe, m'a peut-être même un peu déçue . . . non, pas déçue, surprise, du genre « tout ça pour ça », du moins en instant premier. L'instant second (et tous ceux qui ont suivis), ça a plutôt donné ça : mon dieu, quelle justesse, j'aurais presque envie de dire quelle vérité si je ne détestais pas ce mot !

Voilà, c'est ça, justesse du propos, de toute cette quête qu'il accomplit, de sa façon de l'écrire et d'en rendre compte, et surtout justesse de sa conclusion.
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