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Critique de Verdorie


Récemment ma grand-mère Dora m'a rendu visite pour me parler d'une de ses nouvelles amies. Dora est décédée, il y a une trentaine d'années et réside maintenant dans le Paradis-hors-terre où elle a fait la connaissance d'Adele I. Vranstock. Cette dernière, morte depuis un siècle hante encore la maison victorienne qu'elle avait fait construire en 1874, dans l'Illinois.
Elle y veille aussi, aujourd'hui sur un garçon de 11 ans : Les Perrance, qui a (quelque part) des parents bien plus évanescents qu'Adèle elle-même. "Un certain été, a raconté Adèle, la maison avait été loué à un auteur-de-livres-pour-enfants ronchonneur qui n'aimait pas "ces espèces de petits monstres" pour lesquels il était sensé écrire un Xe tome d'une série sur les fantômes"
"Ah, mais Dora, si tu savais de quel fort farceuse façon, je suis intervenue dans la vie de ce vieux garçon grognon ! J'ai même rédigé un bouquin sur ce grincheux coquin"... fait livresque que ma grand-mère s'est dépêchée de me rapporter...

C'est ainsi qu'un dimanche après-midi, j'ai lu, ravie,
ce roman épistolaire pour une jeunesse sans âge défini.
J'y ai trouvé humour, jeux de mots et ironie...
dans un va-et-vient entre émotions (!) et esprit.
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