Brisants

Bouquin dont on ne peut rien dire de vrai. Pour ceux qui s'enivrent de Cioran ou de Michaux. Par exemple. Ou ceux qui préfèrent vivre seul avec l'être humain complémentaire de leurs fantasmes. Pour ceux qui, la nuit, ne rêvent plus de se faire embrocher dans un coin pour la grande baise, mais préfèrent s'imaginer pendant des heures avec l'être humain qui comprend et qui sourit à tout, sans être d'accord. « Aimer, c'est se laisser traverser ». On trouve ici les phrases les plus terribles qu'on puisse adresser à ses congénères et on les prononce à voix haute, comme s'ils étaient en face. Délectation : arriver un jour à leur dire vraiment, pour voir ce qui passe sur une tête lorsque le message parvient à son fond. Ni esprit revanchard, ni esprit rageur, mais au contraire le ton tragique de celui qui n'attend rien, et l'esprit léger de celui qui peut tout dire à présent.


Note de lecture qui ne pouvait pas ne pas être pathétique.