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Critique de Crossroads
Lehane, c'est comme le vélo, Après la Chute, faut pas tarder à se remettre en selle sous peine d'abandon définitif. Et ça, ce serait ballot.
Une couv' splendide, une saga qui ne l'est pas moins, Ce Monde Disparu se devrait d'être redécouvert par le plus grand nombre.
Dernier opus d'une trilogie pouvant se lire (presque) indépendamment, cet ultime récit sur la mafia m'a rabiboché avec son auteur.
Roman crépusculaire d'un monde voué à disparaître, il fait la part belle à l'"humain" - même si celui-ci rivalise allègrement, en terme de cadavres, avec la grippe espagnole- et son code d'honneur tiraillé entre déontologie complétement suicidaire et allégeance castratrice pourtant gage de survie.
Joe Coughlin était un bonhomme, un seigneur.
Il n'est plus que l'ami toujours influent de son frère d'armes désormais aux commandes de la famille, Dion Bartolo.
Mais les temps changent. Les vents de la discorde soufflent plus que jamais sur ce petit monde en perdition.
On ne peut être et avoir été, paraît-il.
Dans le cas présent, Joe désirerait seulement pouvoir conjuguer ce verbe intransitif, pouvant s'employer comme auxiliaire pour les temps composés et pour la voix passive, au futur.
C'est empli de balles qui fauchent, de furieux en mal de reconnaissance, de trahisons opportunes, d'amitié virile mais correcte, de tendresse paternelle et nostalgique.
L'écriture immersive et très visuelle vous emporte dès les toutes premières pages.
La suite n'étant qu'une lente agonie jubilatoire pour qui apprécie cette atmosphère de chaos inéluctable et la réflexion d'un homme face à lui-même n'ayant plus, pour seule ambition, que de tirer sa révérence comme il a vécu, avec panache et honneur.
Très bon moment...
Une couv' splendide, une saga qui ne l'est pas moins, Ce Monde Disparu se devrait d'être redécouvert par le plus grand nombre.
Dernier opus d'une trilogie pouvant se lire (presque) indépendamment, cet ultime récit sur la mafia m'a rabiboché avec son auteur.
Roman crépusculaire d'un monde voué à disparaître, il fait la part belle à l'"humain" - même si celui-ci rivalise allègrement, en terme de cadavres, avec la grippe espagnole- et son code d'honneur tiraillé entre déontologie complétement suicidaire et allégeance castratrice pourtant gage de survie.
Joe Coughlin était un bonhomme, un seigneur.
Il n'est plus que l'ami toujours influent de son frère d'armes désormais aux commandes de la famille, Dion Bartolo.
Mais les temps changent. Les vents de la discorde soufflent plus que jamais sur ce petit monde en perdition.
On ne peut être et avoir été, paraît-il.
Dans le cas présent, Joe désirerait seulement pouvoir conjuguer ce verbe intransitif, pouvant s'employer comme auxiliaire pour les temps composés et pour la voix passive, au futur.
C'est empli de balles qui fauchent, de furieux en mal de reconnaissance, de trahisons opportunes, d'amitié virile mais correcte, de tendresse paternelle et nostalgique.
L'écriture immersive et très visuelle vous emporte dès les toutes premières pages.
La suite n'étant qu'une lente agonie jubilatoire pour qui apprécie cette atmosphère de chaos inéluctable et la réflexion d'un homme face à lui-même n'ayant plus, pour seule ambition, que de tirer sa révérence comme il a vécu, avec panache et honneur.
Très bon moment...
