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Critique de Laurence64
Quitte à ouvrir un second ouvrage de Murakami, autant continuer une trilogie commencée.
L'idée ne me semblait pas sotte d'autant que la découverte initiale s'était accompagnée d'une musique déroutante, peut-être proche du chant des sirènes d'Ulysse.
J'avais été charmée.
Las! Je me suis embourbée dans les délayages abusifs d'états d'âme qui non seulement se répètent à l'envi, mais n'offrent pas l'excuse d'une écriture qui réjouirait, qui donnerait du bonheur à patauger dans la répétition psychologique (basique, façon Musso).
La poésie qui éclairait le printemps s'est consumée dès le mois de juillet (trop chaud?), cédant la place à des platitudes plates. Plus de magie. de la redite.
Alors que l'histoire avance doucement (ce qui me sied), que les pages se rendaient disponibles pour flâner autour de l'intrigue, Murakami n'a rien donné à voir de son Japon, fût-il surnaturel et à deux lunes. Il n'a pas pincé la corde du réalisme magique ni joué à la frontière du réel.
Non, il ressasse les sentiments amoureux d'une Aomamé virant godiche. L'indolence de la narration plonge dans le mièvre et s'y noie parfois. Alors que le mièvre, lui, bascule dans un fantastique sans nuance.
Séduite, j'ai été. Séduite, je ne suis plus. le tome troisième m'attend…
L'idée ne me semblait pas sotte d'autant que la découverte initiale s'était accompagnée d'une musique déroutante, peut-être proche du chant des sirènes d'Ulysse.
J'avais été charmée.
Las! Je me suis embourbée dans les délayages abusifs d'états d'âme qui non seulement se répètent à l'envi, mais n'offrent pas l'excuse d'une écriture qui réjouirait, qui donnerait du bonheur à patauger dans la répétition psychologique (basique, façon Musso).
La poésie qui éclairait le printemps s'est consumée dès le mois de juillet (trop chaud?), cédant la place à des platitudes plates. Plus de magie. de la redite.
Alors que l'histoire avance doucement (ce qui me sied), que les pages se rendaient disponibles pour flâner autour de l'intrigue, Murakami n'a rien donné à voir de son Japon, fût-il surnaturel et à deux lunes. Il n'a pas pincé la corde du réalisme magique ni joué à la frontière du réel.
Non, il ressasse les sentiments amoureux d'une Aomamé virant godiche. L'indolence de la narration plonge dans le mièvre et s'y noie parfois. Alors que le mièvre, lui, bascule dans un fantastique sans nuance.
Séduite, j'ai été. Séduite, je ne suis plus. le tome troisième m'attend…
