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Critique de diamelee
La vie est art. Faite de tableaux qui s'animent au gré des instants. C'est une pièce de théâtre où les acteurs s'animent dès la levée d'un rideau invisible. Ce sont des images qui racontent une vie. Des vies. Celle de Camille. Camille unique. Camille multiple. Camille le sait. Elle qui fuit l'âme damnée d'un être. Les regards concupiscents et, surtout, l'animosité humaine. Pour aller où? Pour quoi faire? Devra-t-elle toujours regarder derrière elle? L'endroit qu'elle a quitté conserve tous ses biens. Mais, pas sa douleur. Pas son coeur meurtri. Pas sa jalousie. Que fera-t-elle de sa nouvelle vie d'errante?
Il a fallu un instant pour que son monde bascule dans le gris de la gare. Des murs de pierre. du temps. Que fuit-elle? Qu'a-t-elle fait? Les mots courts, forts, avides remontent le cours de son histoire. Ils racontent. Dans la blancheur de la neige. Dans le gris des fumées. Dans le noir de la haine, de la jalousie. Ils disent l'impensable. La solitude. La misère des gens. le regard égrillard des hommes. Des bouches racontent. Accusent. Des yeux se baissent. Ils n'ont rien vu. Les cerveaux imaginent. Soupçonnent. Les langues se délient. Pas de maladie. Pas de sang. Mais la mort. Froide. Violente. Indifférente. Elle a frappé. Sûrement. Peut-être. C'est la faute à Dieu.
L'auteur a une plume magnifique. Quelques mots et la scène se dessine. L'imagination s'enflamme. Quelques lignes, et l'histoire prend un sens profond. Inattendu. Qui est Camille? Les pages se tournent avec avidité. Avec curiosité. Jamais d'indifférence. Au contraire. La plume est légère, directe, sans fioritures. Quelques phrases et la poésie des mots éclate. Des tableaux figés reprennent vie. Et la mort se remet en marche. Elle joue timidement l'oiseau de mauvaise augure. Tout simplement. Mais, tout a une fin: la vie, la fuite, le bonheur, l'amour. La vengeance se dessine sur un tableau tout simple. L'on ne peut pas se fuir. Surtout quand l'on est son propre ennemi. Camille l'apprendra bien vite. Au bon moment.
Il a fallu un instant pour que son monde bascule dans le gris de la gare. Des murs de pierre. du temps. Que fuit-elle? Qu'a-t-elle fait? Les mots courts, forts, avides remontent le cours de son histoire. Ils racontent. Dans la blancheur de la neige. Dans le gris des fumées. Dans le noir de la haine, de la jalousie. Ils disent l'impensable. La solitude. La misère des gens. le regard égrillard des hommes. Des bouches racontent. Accusent. Des yeux se baissent. Ils n'ont rien vu. Les cerveaux imaginent. Soupçonnent. Les langues se délient. Pas de maladie. Pas de sang. Mais la mort. Froide. Violente. Indifférente. Elle a frappé. Sûrement. Peut-être. C'est la faute à Dieu.
L'auteur a une plume magnifique. Quelques mots et la scène se dessine. L'imagination s'enflamme. Quelques lignes, et l'histoire prend un sens profond. Inattendu. Qui est Camille? Les pages se tournent avec avidité. Avec curiosité. Jamais d'indifférence. Au contraire. La plume est légère, directe, sans fioritures. Quelques phrases et la poésie des mots éclate. Des tableaux figés reprennent vie. Et la mort se remet en marche. Elle joue timidement l'oiseau de mauvaise augure. Tout simplement. Mais, tout a une fin: la vie, la fuite, le bonheur, l'amour. La vengeance se dessine sur un tableau tout simple. L'on ne peut pas se fuir. Surtout quand l'on est son propre ennemi. Camille l'apprendra bien vite. Au bon moment.
