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Critique de Bruidelo
Une lune pour les déshérités
Aucune critique sur Babelio! Diantre! Une preuve de plus qu'il n'y a pas de justice en ce bas-monde! Elle mériterait mieux, cette très belle pièce, émouvante, prenante, qui n'a pas besoin de mise en scène pour nous embarquer.
Dans une ferme délabrée du Connecticut, en 1923, Phil Hogan et sa fille Josie se livrent avec une belle énergie à un satané jeu de joyeuses invectives par lequel leur tendresse rocailleuse et leur profonde complicité s'expriment de façon vigoureuse, à grands coups de « vieux démon », de «maudit vieux bouc » et autres petits mots doux : « Ah, on peut dire que le Bon Dieu, il m'a foutu une sacrée malédiction, en me donnant une fille pareille, grosse et forte comme un taureau. Et méchante, et insolente... ». Ils y prennent beaucoup de plaisir et nous aussi. Bref, ces deux-là s'adorent et sont sacrément attachants. Leur voisin, « l'un de ceux qui règnent sur notre République par le droit divin de la Rapine Héréditaire », « le plus bête des enfants de la Standard Oil », apprécie moins leur humour qui pourtant se déchaîne avec brio, avec une verve et une créativité admirable en son honneur.
Mais là, je risque de vous donner l'impression que c'est farcesque et politique alors que c'est plutôt d'une belle mélancolie de clair de lune, quand Josie et Jim Tyrone laissent tomber les masques pour une nuit où la jeune femme tente d'apaiser la brûlante culpabilité de l'homme qu'elle aime. Et même s’il y a quelque chose d’irrémédiablement mort en Jim, même si « au fond d'une bouteille ou dans une île des mers du Sud, ce serait toujours du pareil au même, on retrouverait toujours notre propre fantôme, en train de nous attendre pour nous souhaiter la bienvenue », pour une nuit, rien qu'une nuit, une bien belle lune brille pour ces déshérités.
Aucune critique sur Babelio! Diantre! Une preuve de plus qu'il n'y a pas de justice en ce bas-monde! Elle mériterait mieux, cette très belle pièce, émouvante, prenante, qui n'a pas besoin de mise en scène pour nous embarquer.
Dans une ferme délabrée du Connecticut, en 1923, Phil Hogan et sa fille Josie se livrent avec une belle énergie à un satané jeu de joyeuses invectives par lequel leur tendresse rocailleuse et leur profonde complicité s'expriment de façon vigoureuse, à grands coups de « vieux démon », de «maudit vieux bouc » et autres petits mots doux : « Ah, on peut dire que le Bon Dieu, il m'a foutu une sacrée malédiction, en me donnant une fille pareille, grosse et forte comme un taureau. Et méchante, et insolente... ». Ils y prennent beaucoup de plaisir et nous aussi. Bref, ces deux-là s'adorent et sont sacrément attachants. Leur voisin, « l'un de ceux qui règnent sur notre République par le droit divin de la Rapine Héréditaire », « le plus bête des enfants de la Standard Oil », apprécie moins leur humour qui pourtant se déchaîne avec brio, avec une verve et une créativité admirable en son honneur.
Mais là, je risque de vous donner l'impression que c'est farcesque et politique alors que c'est plutôt d'une belle mélancolie de clair de lune, quand Josie et Jim Tyrone laissent tomber les masques pour une nuit où la jeune femme tente d'apaiser la brûlante culpabilité de l'homme qu'elle aime. Et même s’il y a quelque chose d’irrémédiablement mort en Jim, même si « au fond d'une bouteille ou dans une île des mers du Sud, ce serait toujours du pareil au même, on retrouverait toujours notre propre fantôme, en train de nous attendre pour nous souhaiter la bienvenue », pour une nuit, rien qu'une nuit, une bien belle lune brille pour ces déshérités.
