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Critique de Obsidian
Ce bouquin est d'une longueur inégalée et inégalable dans le genre. Je comprends, après lecture, pourquoi je l'ai trouvé dans les étals d'un magasin cheap à 2€ au lieu des 20 préconisés sur la quatrième de couverture.
La seule qualité que je pourrais lui trouver, à la limite, c'est les premières pages qui mettent dans l'ambiance et qui peignent le tableau du personnage principal - Phil C..
Le problème ?
C'est que ces pages ne servent à rien... Elles ne servent pas le propos, on n'en entendra plus jamais parler - ou que très vaguement dans les derniers chapitres.
Globalement le livre est médiocre.
Genre, vraiment.
Parfois des bouquins ne me plaisent juste pas, mais celui-là, détient la palme de tout ce que j'ai pu lire jusqu'à aujourd'hui. J'ai tenu la distance et me suis accrochée jusqu'à la dernière ligne en espérant un revirement de génie qui n'a, malheureusement, jamais eu lieu.
La préface m'avait plutôt encouragée, mais à partir du moment où Phil rentre dans son introspection c'est une catastrophe ambulante… Un imbroglio de synonymes de blanc, d'explications fumeuses dignes de Wikipédia ; de la pure masturbation intellectuelle qui consiste en un fourre-tout de détails mystico-physiques pour faire étalage d'une connaissance infinie... Les dialogues sont longs et improbables, Phil ne comprend que dalle à ce qui lui arrive alors que c'est évident dès les premières lignes du récit – parce que, faut pas déconner, quand t'es capable de nous citer tous les livres de la stratosphère, que t'es un puit de science aussi complet que Google, que tu nous soules avec tes détails pompeux mais que t'es pas capable de saisir que toutes les personnes qui s'appellent Phil sont une partie de toi, c'est aussi crédible que d'être capable de retenir 180 décimales de pi sans être foutu d'additionner 2 et 2.
Puis alors, dès qu'un chapitre se termine le suivant est là pour résumer le précédent… Les répétitions s'enchaînent au même rythme que les synonymes, les assortiments de mythes, les comparaisons étranges et les projections approximatives. TOUT se mélange sans JAMAIS être pertinent pour le récit de base ou pour le but du personnage principal. Y a des chapitres entiers qui ne servent pas le bouquin mais qui sont juste là pour montrer comme les auteurs sont intelligents, comme ils emploient des mots compliqués pour faire de jolies phrases poétiques, et comme Phil est brillant. C'est nombriliste, ça donne l'impression que les auteurs veulent montrer comme ils sont forts à travers un personnage fade, ennuyeux, solennel auquel on ne s'attachera jamais vraiment parce qu'il est emmerdant avec son ingénu arrogance.
Ce bouquin est à fuir absolument, économisez votre argent… Dans le style m'est avis que vous pouvez trouver des auteurs plus captivants, ingénieux et subtil que ça.
C'est dommage, l'idée de base était cependant bonne et j'étais réellement curieuse de découvrir l'histoire de cet homme – ou du moins de cette tête décapitée… Mais y a rien à apprendre et rien à sauver ici.
La seule qualité que je pourrais lui trouver, à la limite, c'est les premières pages qui mettent dans l'ambiance et qui peignent le tableau du personnage principal - Phil C..
Le problème ?
C'est que ces pages ne servent à rien... Elles ne servent pas le propos, on n'en entendra plus jamais parler - ou que très vaguement dans les derniers chapitres.
Globalement le livre est médiocre.
Genre, vraiment.
Parfois des bouquins ne me plaisent juste pas, mais celui-là, détient la palme de tout ce que j'ai pu lire jusqu'à aujourd'hui. J'ai tenu la distance et me suis accrochée jusqu'à la dernière ligne en espérant un revirement de génie qui n'a, malheureusement, jamais eu lieu.
La préface m'avait plutôt encouragée, mais à partir du moment où Phil rentre dans son introspection c'est une catastrophe ambulante… Un imbroglio de synonymes de blanc, d'explications fumeuses dignes de Wikipédia ; de la pure masturbation intellectuelle qui consiste en un fourre-tout de détails mystico-physiques pour faire étalage d'une connaissance infinie... Les dialogues sont longs et improbables, Phil ne comprend que dalle à ce qui lui arrive alors que c'est évident dès les premières lignes du récit – parce que, faut pas déconner, quand t'es capable de nous citer tous les livres de la stratosphère, que t'es un puit de science aussi complet que Google, que tu nous soules avec tes détails pompeux mais que t'es pas capable de saisir que toutes les personnes qui s'appellent Phil sont une partie de toi, c'est aussi crédible que d'être capable de retenir 180 décimales de pi sans être foutu d'additionner 2 et 2.
Puis alors, dès qu'un chapitre se termine le suivant est là pour résumer le précédent… Les répétitions s'enchaînent au même rythme que les synonymes, les assortiments de mythes, les comparaisons étranges et les projections approximatives. TOUT se mélange sans JAMAIS être pertinent pour le récit de base ou pour le but du personnage principal. Y a des chapitres entiers qui ne servent pas le bouquin mais qui sont juste là pour montrer comme les auteurs sont intelligents, comme ils emploient des mots compliqués pour faire de jolies phrases poétiques, et comme Phil est brillant. C'est nombriliste, ça donne l'impression que les auteurs veulent montrer comme ils sont forts à travers un personnage fade, ennuyeux, solennel auquel on ne s'attachera jamais vraiment parce qu'il est emmerdant avec son ingénu arrogance.
Ce bouquin est à fuir absolument, économisez votre argent… Dans le style m'est avis que vous pouvez trouver des auteurs plus captivants, ingénieux et subtil que ça.
C'est dommage, l'idée de base était cependant bonne et j'étais réellement curieuse de découvrir l'histoire de cet homme – ou du moins de cette tête décapitée… Mais y a rien à apprendre et rien à sauver ici.
