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Critique de SophianeLaby
Conduire une camionnette en slip après avoir fait exploser une tondeuse. Échapper à une hyène dans la forêt vosgienne. Supporter une mère obnubilée par les cadenas et les verrous. Voici un tout petit aperçu des mésaventures essuyées par le héros de ce roman pétaradant.
Jeune père à la ramasse et éducateur spécialisé dans un foyer pour mineurs, Dominique, qui aurait dû s'appeler Laurent, cumule les ennuis. D'un côté, il doit gérer des adolescents fracassés, suicidaires ou tortionnaires, comme Anthony, “fatigant même au repos”, ou Priscilla, “dix-sept ans, dix-sept neurones, dix-sept kilos”, ou encore Mélanie, pyromane. D'un autre, il doit faire face à un nouveau-né braillard et une mère en détresse. le tout dans un décor déplorable : la ville de Clinquey dans les Vosges, département connu pour sa pratique de l'alcool à haute dose et son nombre exorbitant de faits divers.
Embourbé dans son quotidien turbulent, Dominique, deux mètres d'emmerdes et d'humour, revient sur sa propre adolescence auprès de parents défaillants. “Je suis clinquin. Ma mère est clinquine. Mon père, c'est autre chose.” Il s'attarde en particulier sur chaque Noël, plus pathétique d'année en année. Comme la fois où son père a tiré un coup de fusil à pompe dans le salon. Ou celle où il a reçu en cadeau un livre de grammaire allemande. Alors qu'il rêvait d'une mobylette.
C'est un roman écrit avec des mains sales qui décochent une droite à chaque phrase. de la dérision, de l'aventure, du social : on en prend plein la tronche.
Jeune père à la ramasse et éducateur spécialisé dans un foyer pour mineurs, Dominique, qui aurait dû s'appeler Laurent, cumule les ennuis. D'un côté, il doit gérer des adolescents fracassés, suicidaires ou tortionnaires, comme Anthony, “fatigant même au repos”, ou Priscilla, “dix-sept ans, dix-sept neurones, dix-sept kilos”, ou encore Mélanie, pyromane. D'un autre, il doit faire face à un nouveau-né braillard et une mère en détresse. le tout dans un décor déplorable : la ville de Clinquey dans les Vosges, département connu pour sa pratique de l'alcool à haute dose et son nombre exorbitant de faits divers.
Embourbé dans son quotidien turbulent, Dominique, deux mètres d'emmerdes et d'humour, revient sur sa propre adolescence auprès de parents défaillants. “Je suis clinquin. Ma mère est clinquine. Mon père, c'est autre chose.” Il s'attarde en particulier sur chaque Noël, plus pathétique d'année en année. Comme la fois où son père a tiré un coup de fusil à pompe dans le salon. Ou celle où il a reçu en cadeau un livre de grammaire allemande. Alors qu'il rêvait d'une mobylette.
C'est un roman écrit avec des mains sales qui décochent une droite à chaque phrase. de la dérision, de l'aventure, du social : on en prend plein la tronche.
