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Critique de Celiska
Les Parisiens m'a laissée froide.
La poursuite de ses désirs, qu'ils soient de chair, de vengeance, de domination, d'humiliation même, parce que certaines personnes ne se sentent elles-mêmes que dans la soumission, est dans ce roman la seule activité des Parisiens, quels qu'ils soient. Et s'ils accèdent à ces désirs, ce n'est que pour guigner un autre et un autre encore, pour se venger sur les autres et sur eux-mêmes de ce qu'ils ont échoué à devenir.
L'idée de départ sonne déjà creux – comment peut-on si bien s'enfermer sur soi-même pour n'être plus à l'écoute de ses propres désirs ? Pour oublier que le monde ne s'arrête pas aux limites de Paris ? Je ne suis pas Parisienne, je ne suis même pas Française ; je suppose que cette idée d'un Paris-monde éveille quelque chose pour certains de ses habitants, mais pour moi c'est surtout très prétentieux et ridicule.
Je ne suis pas faite pour goûter ce roman. Si la mélancolie peut m'émouvoir, la morbidité ne me fascine pas.
La vanité, dans les deux sens du terme, ne figure certes pas dans mes sujets de lecture favoris. Cette relation d'amour-haine avec la vie, avec Paris, avec tout, cet enfermement, cette cécité volontaire pour tout ce qui n'est pas futile et ridicule est écoeurante.
Et le style ! Ces longs monologues oiseux sur la mort, sur le mépris de soi, sur l'absence de Dieu – Dieu qu'on retrouve pourtant à chaque chapitre si ce n'est à chaque page, et cette affreuse ponctuation boiteuse qui annihile le charme de la moindre phrase, et ces dialogues vides et sans vie…
Non, je n'ai apprécié ni le contenu ni le style. Mais il y a quelque chose dans ce roman que je perçois mais que je ne peux pas identifier. Je suis convaincue que quelqu'un de moins imperméable à ces notions de Paris-monde et de divinité fort présente pour une absente le trouvera moyen – mais pas bon, n'exagérons rien.
Pour moi, il est creux, vide, prétentieux et sans intérêt.
La poursuite de ses désirs, qu'ils soient de chair, de vengeance, de domination, d'humiliation même, parce que certaines personnes ne se sentent elles-mêmes que dans la soumission, est dans ce roman la seule activité des Parisiens, quels qu'ils soient. Et s'ils accèdent à ces désirs, ce n'est que pour guigner un autre et un autre encore, pour se venger sur les autres et sur eux-mêmes de ce qu'ils ont échoué à devenir.
L'idée de départ sonne déjà creux – comment peut-on si bien s'enfermer sur soi-même pour n'être plus à l'écoute de ses propres désirs ? Pour oublier que le monde ne s'arrête pas aux limites de Paris ? Je ne suis pas Parisienne, je ne suis même pas Française ; je suppose que cette idée d'un Paris-monde éveille quelque chose pour certains de ses habitants, mais pour moi c'est surtout très prétentieux et ridicule.
Je ne suis pas faite pour goûter ce roman. Si la mélancolie peut m'émouvoir, la morbidité ne me fascine pas.
La vanité, dans les deux sens du terme, ne figure certes pas dans mes sujets de lecture favoris. Cette relation d'amour-haine avec la vie, avec Paris, avec tout, cet enfermement, cette cécité volontaire pour tout ce qui n'est pas futile et ridicule est écoeurante.
Et le style ! Ces longs monologues oiseux sur la mort, sur le mépris de soi, sur l'absence de Dieu – Dieu qu'on retrouve pourtant à chaque chapitre si ce n'est à chaque page, et cette affreuse ponctuation boiteuse qui annihile le charme de la moindre phrase, et ces dialogues vides et sans vie…
Non, je n'ai apprécié ni le contenu ni le style. Mais il y a quelque chose dans ce roman que je perçois mais que je ne peux pas identifier. Je suis convaincue que quelqu'un de moins imperméable à ces notions de Paris-monde et de divinité fort présente pour une absente le trouvera moyen – mais pas bon, n'exagérons rien.
Pour moi, il est creux, vide, prétentieux et sans intérêt.
