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Critique de colimasson
Jung fut le disciple intellectuel de Rank en ce qui concerne l'histoire des mythes et tout le bordel. Eh ben mes petits, je peux vous dire que Jung écrase Rank à plates coutures ! Rank, je l'ai trouvé barbant et inintéressant. Il faut peut-être un esprit analytique pour digérer l'énumération d'anecdotes et de détails à laquelle il se livre. Mon esprit synthétique limite je-m'en-foutiste s'est pris quant à lui d'une gerbe monumentale.
On se tape des resucées de quelques mythes mis en relation dans un semblant d'exhaustivité, le nombre d'historiettes relatées ne dépassant cependant pas la vingtaine et le tout gargouillant de miasmes intellectuels qui auto-pourrissent sur place. L'ambiance post-freudienne genre vénération du père conduit à quelques fantaisies ridicules qui donnent envie de foutre le livre au bûcher (« Achille était lui aussi un homosexuel, plus précisément fellateur, puisqu'il n'avait jamais goûté le sein de sa mère »). Elles nous permettent cependant de rigoler un peu entre deux pensées désespérées du genre « pourquoi lire mon dieu ? » Ce livre fait exploser à la gueule des révélations qu'on aurait préféré ignorer : après tout, cette grosse merde de réflexion intellectuelle n'est peut-être qu'une amplification de la grosse merde qui sert de fumier à l'épanouissement de n'importe quel bouquin ? Oui, tout nous semble merdique après une telle lecture et je m'en excuse en espérant que la nausée ne sera pas inéluctable pour le prochain curieux ou nauséabond qui s'emparera de ce livre.
On se tape des resucées de quelques mythes mis en relation dans un semblant d'exhaustivité, le nombre d'historiettes relatées ne dépassant cependant pas la vingtaine et le tout gargouillant de miasmes intellectuels qui auto-pourrissent sur place. L'ambiance post-freudienne genre vénération du père conduit à quelques fantaisies ridicules qui donnent envie de foutre le livre au bûcher (« Achille était lui aussi un homosexuel, plus précisément fellateur, puisqu'il n'avait jamais goûté le sein de sa mère »). Elles nous permettent cependant de rigoler un peu entre deux pensées désespérées du genre « pourquoi lire mon dieu ? » Ce livre fait exploser à la gueule des révélations qu'on aurait préféré ignorer : après tout, cette grosse merde de réflexion intellectuelle n'est peut-être qu'une amplification de la grosse merde qui sert de fumier à l'épanouissement de n'importe quel bouquin ? Oui, tout nous semble merdique après une telle lecture et je m'en excuse en espérant que la nausée ne sera pas inéluctable pour le prochain curieux ou nauséabond qui s'emparera de ce livre.
