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Critique de Henriette


Avec un soin presque maniaque, la narratrice consigne le moindre détail du décor des vacances de son enfance, en particulier le fameux jardin. Chaque brin d'herbe, chaque arbre est méticuleusement décrit et le reste l'est à l'avenant, que ce soit les plats des repas familiaux, les livres lus (un chapitre entier sur la première lecture du « Comte de Monte-Cristo », décrite depuis l'aspect physique du livre au ressenti de la narratrice).

L'écriture est jolie, elle est fraîche et poétique. On se laisse volontiers bercer et emporter jusqu'à la Normandie, dont on sent presque les odeurs. On ressent en sourdine toute la mélancolie de l'auteur : son désir de vouloir immortaliser son paradis perdu, en notant le moindre détail de ses souvenirs, a quelque chose de bouleversant.

L'enchaînement des descriptions a pu me lasser un peu, au bout d'un moment... On comprend que certains détails soient précieux pour celui dont c'est les souvenirs, mais ils ne sont pas forcément toujours passionnants pour le lecteur... On a parfois l'impression de suprendre un poétique et douloureux monologue intérieur, dont on est forcément un peu exclu.
Même si l'empathie n'empêche pas quelques petits passages d'ennui, ça reste un bien joli et émouvant roman, qui ramenera forcément le lecteur à sa propre enfance.
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