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Critique de ClemChocho
Quoi de mieux que 18h caniculaires dans une ville sans nom au sud de la péninsule ibérique pour se perdre dans les méandres d'une quinzaine d'âmes humaines ?
Sud est une lecture organique qui suinte, dégouline, colle, où les fourmis bavent, le sperme coule à flot, les tétons de ces salopes, putes ou pétasses (ça dépend) pointent sous les tee-shirt moulants, où les phrases sont vomies d'un seul jet sur une double page – peut-être l'effet de la chaleur qui carbonise les esprits.
J'aime beaucoup la citation d'ouverture : "Putain de réalité patiente comme un tireur d'élite". Sinon… La plume est crue, la structure lourde même si les destins sont bien agencés, des partis déjà mille fois pris, les pages pullulent avec une linéarité effrayante. Six cents pages ont été avalées, l'indigestion commence à poindre… Je suis complètement passée à côté de ce roman.
Sud est une lecture organique qui suinte, dégouline, colle, où les fourmis bavent, le sperme coule à flot, les tétons de ces salopes, putes ou pétasses (ça dépend) pointent sous les tee-shirt moulants, où les phrases sont vomies d'un seul jet sur une double page – peut-être l'effet de la chaleur qui carbonise les esprits.
J'aime beaucoup la citation d'ouverture : "Putain de réalité patiente comme un tireur d'élite". Sinon… La plume est crue, la structure lourde même si les destins sont bien agencés, des partis déjà mille fois pris, les pages pullulent avec une linéarité effrayante. Six cents pages ont été avalées, l'indigestion commence à poindre… Je suis complètement passée à côté de ce roman.
