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Critique de MartineAb


Une immersion dans une communauté rom près du Danube, qui marque la frontière avec le monde des gadjos.
Le narrateur est un vieil homme, qui dévoile par bribes la terrible histoire d'un enfant, ostracisé au sein des siens en raison de sa blondeur, et attaché viscéralement à son violon, sa seule possession.
La musique est omniprésente, pour le simple plaisir de jouer ensemble, pour gagner quelques pièces auprès de touristes ou dans des restaurants.
Omniprésente aussi, la violence, ancienne lorsqu'il s'agissait des nazis pour lesquels cette race inférieure n'était que chair à expérience, et actuelle quand des néonazis organisent des chasses aux tziganes... et, aujourd'hui comme hier, viol de femmes par des hommes, proches ou inconnus.
Deux femmes, deux générations, deux histoires où se mêlent amour et détresse, sont au centre du livre, et les douloureux liens (de sang) avec celle du petit garçon apparaissent petit à petit.
En refermant le livre, on entend encore le chant de l'enfant, celui du violon, et celui du chnep, "un petit piaf de chez nous"...

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