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Critique de LePamplemousse
Avez-vous vraiment envie de vous plonger dans les affres d'une jeune auteur de BD qui nous raconte dans le détail ce qu'elle mange (des pizzas et des hamburgers), ce qu'elle boit (des litres de Whiskey), les boulots qu'elle trouve et qu'elle perd aussitôt, les journées passées à ne rien glander ?
Ce récit autobiographique aurait pu être intéressant si l'auteur ne se penchait pas autant sur son petit nombril. Cette jeune femme nous raconte son départ de San Francisco pour New-York et l'idée me plaisait bien, mais en réalité, je me suis franchement ennuyée car les faits sont répétitifs.
200 pages à ressasser ses déboires alors que franchement, la plupart des trucs soit disant moches qui lui arrive sont bien souvent de sa faute.
Comment s'étonner de se réveiller avec la gueule de bois quand on passe ses soirées à picoler sec ?
Comment s'étonner de ne pas être en forme quand on se trimballe certes une maladie auto-immune mais qu'on ne fait rien pour se soigner ou au moins prendre un minimum soin de soi ?
Comment trouver l'inspiration si on reste cloitré dans son appartement du matin au soir ?
J'aurais presque pu être émue par cette vie gâchée si l'auteur ne ramenait pas toujours tout à elle, mais la sensation la plus forte qui ressort de ce roman graphique c'est quand même l'ennui et l'auto-apitoiement.
Dommage, les dessins enfantins étaient tout mignons et les croquis de New-York situés à la fin de l'album sont superbes.
Ce récit autobiographique aurait pu être intéressant si l'auteur ne se penchait pas autant sur son petit nombril. Cette jeune femme nous raconte son départ de San Francisco pour New-York et l'idée me plaisait bien, mais en réalité, je me suis franchement ennuyée car les faits sont répétitifs.
200 pages à ressasser ses déboires alors que franchement, la plupart des trucs soit disant moches qui lui arrive sont bien souvent de sa faute.
Comment s'étonner de se réveiller avec la gueule de bois quand on passe ses soirées à picoler sec ?
Comment s'étonner de ne pas être en forme quand on se trimballe certes une maladie auto-immune mais qu'on ne fait rien pour se soigner ou au moins prendre un minimum soin de soi ?
Comment trouver l'inspiration si on reste cloitré dans son appartement du matin au soir ?
J'aurais presque pu être émue par cette vie gâchée si l'auteur ne ramenait pas toujours tout à elle, mais la sensation la plus forte qui ressort de ce roman graphique c'est quand même l'ennui et l'auto-apitoiement.
Dommage, les dessins enfantins étaient tout mignons et les croquis de New-York situés à la fin de l'album sont superbes.
