Bessora

J'ai six jours quand, pour la première fois, Abigail entend mon cri. Elle abandonne sa cueillette, retrousse ses jupes pour courir à l'endroit d'où vient le hurlement, court à perdre haleine en direction du tumulte et, enfin, en découvre la source : un nourrisson planté au cœur d'un énorme couffin, du moins ce qu'il en reste. Arrivée par le fleuve, cette poubelle navigable rassemble une loutre, un oisillon mort, des restes de langes végétaux, une pâte de selles mêlées d'urine, l'enfant et une fleur puante, qui se love dans son cou.
Le premier transport d'Abigail est de dégoût.
Je suis une chose qui n'a pas de nom.
Ma mère a treize ou quatorze ans le jour de sa mort et de ma naissance. Boutonneuse, les cheveux rouges, les yeux jaunes, elle ne m'a pas voulue. J'ai germé à son corps défendant.

(Incipit)