Fernando Eduardo Carita

Tout ce temps que nous gaspillons à être
Si inconsidérément brefs
Car déjà si peu vivants nous nous traînons ainsi
Jusqu’à la mort;

Dis-moi combien de temps met le chant du merle
Pour succomber à un simple appel de ta part,
Dis-moi combien de temps met la brièveté pour parcourir
Toute la distance où je serai maintenant du silence
De ta maison.

Où,
Dans quel coin de la vie
Déposer, en offrande à ses pieds fatigués,
Ma pensée?
Quel arbre accepterait aussi
Qu’on y greffât ce qu’il y a peut-être encore d’oiseau migrateur
Dans mes mots?

D’ici mettre en sécurité
Ce qui n’est pas venu pour mourir ici
De la brièveté accumulée car nous sommes toujours tellement près
De la chute.

Il y a dans l’amour une certaine force mortifère
Qui met les amants l’un contre l’autre,
Il suffira qu’ils la libèrent;

Il y a dans l’amour une certaine force vitale
Qui dispose les amants en faveur l’un de l’autre,
Il suffira qu’ils la maintiennent en captivité;

Il y a dans l.amour une certaine force inhumaine
Qui préservera les amants
De succomber dans les marges respectives,
Il suffira qu’ils la placent là où l’amour ne les atteint pas.

Quel poète, n’importe quel poète,
N’apprendra-t-il pas aux oiseaux de voler
Sans le moindre vol
C’est néanmoins voler,
C’est voler peut-être à l’unique altitude
Déjà complètement préservée de l’élan dévastateur
D’une éternité toujours plus courroucée
Contre la véhémence cyclique
De chaque aube nouvelle?

Aller aujourd’hui plus à toi
Qu’être simplement vivant,
Aller aujourd’hui à toi
Avec la pensée tout à fait libre
De mon chemin,
Aller aujourd’hui à toi
À égale distance d’un sifflement à l’être
Et au néant,
Aller aujourd’hui à toi
Avec sur ma poitrine un talisman contre les assauts tangentiels
De la mort,
Aller aujourd’hui à toi
Plus qu’à la nudité de ton corps,
Plus qu’à la pluie convexe de l’amour,
Aller aujourd’hui à toi
Sans paroles ni de moi ni de toi
Au milieu;

Et maudit soit alors un poème
Aller à toi
Dépourvu maintenant même
De dieu,
De pain,
D’eau,
De rien,
De cette rose aussi
Cachée un jour en secret par nous deux
Dans un lieu bien plus sûr
Hors de la vie.

La moitié d’une vie pour prononcer une simple syllabe de silence,
L’autre moitié seulement pour la dé-prononcer,
Et avoir ensuite une mort entière
Pour rebaptiser d’un coup toutes les choses du monde.