Mamytwink

6 heures du matin. Le vent hurle, le froid mord et la mort rôde. L'odeur des corps brûlés la veille emplit l'atmosphère. Dans la cour entre les baraquements du camp des femmes, des ombres se tiennent debout, alignées par rangées de cinq. Les prisonnières attendent, totalement immobiles, dans l'air glacial de l'aube, vêtues de leur pauvres costumes rayés qui ne les protègent ni du froid ni de la pluie.