Albert Champeau

A ces mots crus-maudits au sortir de ma mère, tout était dit de ma vie affective et de mon destin : putain et maman seraient mon horizon alternatif. Ma vie : un théâtre. On n’y jouerait qu’une seule représentation : LA MAMAN, LA PUTAIN, ET LE PETIT COCHON. Que du karmique. Revêtu du manteau d’Arlequin, je serais autant souffleur que doublure, pompier de service, rideau rouge de muqueuse, envers et trou, gloire et interruption, et en tant qu’acteur de choix je tiendrais le rôle principal du personnage animalier. J’aurais du cuir comme peau, une barbiche pour me cacher, une belle queue pour en profiter et honorer ma nature. Voilà ma liturgie. La contemplation de l’horreur serait familière, et il me faudrait un sacré culot et la vis comica bien plantée pour ne pas être pessimiste et conserver mes illu-sions.

Le jour J, premier de l’An, tout encore imprégné de l’odeur de sa moule usagée, c’est donc du trou du cul talqué d’une putain de maman que je redescendais pour naître à ce siècle. La lumière rentrait dans la nuit : l’ombre s’incarnait, suintant dans les ténèbres ; la victime venait de surgir, expulsée martyr pour une nouvelle destinée…