AlbertChampeau

Albert Champeau est né en pleine mer une nuit noire de pleine tempête, sur un ketch de luxe, coque blanche et pont vernis, au large des Baléares, dans l’indifférencié fluctuant, tel un bois flotté dans la forêt du monde. De sa vie, faite de fluctuations et d’aventures, il n’a rien fait de particulier, si ce n’est que d’apprendre ; à ses dépens et, trop souvent, à ceux des autres. Puisqu’il faut bien vivre quelque part et mourir de quelque chose, il s’est établi un peu partout dans le monde, comme une diaspora allumée, et surtout, dans les îles, la tournée des grands-ducs, poursuivant l’école de la vie à BAC + 30.

De Caraïbes en syllabes, Albert Champeau exercera toutes sortes de petits et grands métiers. Tout un programme atypique et prédestiné. En fouillant dans ses affaires, l’évidence s’impose, Albert Champeau aime Mishima, Robert Crumb, Maître Eckhart, les abricots du Roussillon, la bouillabaisse et la vanille, Christian Bobin, Malcolm de Chazal, Fernando Pessoa, Cioran, Clovis Trouille, Philippe Starck et Andrée Putman, les très bons vins, la cuisine des anges, la chevalerie et ses attendus invisibles, le Cubisme, le Futurisme et l’Art déco, et bien sûr notre Dubout national.

Un premier livre est paru en 2008, SENTIMENT TROPICAL SUR L’INFIME, un recueil d’une vingtaine de nouvelles, construites comme des sketchs irrationnels, remplis de jeux de mots et d’élans poétiques, que se partage un sentiment d’insurrection ou d’insoumission au monde. Puis, pour le bonheur d