Aldous Huxley

En discutant avec des européens qui vivent et travaillent en Orient, j'ai constaté que, s'ils aiment l'orient (et c'est le cas pour la plupart), ils l'aiment toujours pour la même raison. Là, disent-ils, un homme est quelqu'un: il a de l'autorité, il est considéré; il connaît tous les gens qui comptent, on le connaît. Dans son pays, ce même homme est perdu dans la masse, ne compte pas, n'est personne. La vie en orient satisfait le plus puissant des instincts: celui de l'affirmation de soi. Le jeune homme qui quitte un faubourg de Londres pour prendre un petit emploi aux Indes, devient membre d'une petite communauté gouvernante. Il vit au milieu de trois cent vingt millions d'Indiens auxquels il se sent supérieur, qu'il s'agisse d'un coolie ou d'un maharajah, d'un paria ou d'un brahmane parfaitement éduqué, d'un paysan inculte ou d'un titulaire d'une demi douzaine de diplômes européen. Lui-même pût être mal élevé, stupide et ignorant: peu importe, sa peu est blanche. La supériorité aux Indes est affaire d'épiderme.