L'âge érode l'innocence. Les mains tendues s'étiolent dans la routine. Il semble y avoir dans le naufrage des illusions un destin organique de l'esprit. L'âme s'empâte, cède parfois à la mystique de l'argent, à ce dernier report d'amour, à cet ensablement. Elle rend l'air irrespirable au lieu de s'y ébattre comme en son milieu.