Alice Zeniter

Elle comptait les vergetures et les plissements qui commençaient à parcourir son corps, a le redessiner, à le découper en territoires étrangers. Et elle pensait qu'elle arrivait à un âge où son corps la lâcherait petit à petit et que la société ne lui pardonnerait que si elle avait un certain nombre de grossesses et d'allaitements pour l'expliquer. Parce que la mère était sacrée, d'une manière ou d'une autre. Mais qui pardonnait aux thésardes de trente-cinq ans les rides presque fantomatiques que révélait leur décolleté lorsqu'elles mettaient une robe d'été pour boire des apéritifs en terrasse ? Personne.

Page 16, J'ai Lu, 2016.