André Baillon

Rarement un homme me fit rire de si on coeur. Comme vois, il me trouvait amoral. Mais pas à la mesure de vos angles. Il traçait de petits dessins. D'abord une grose battre qu'il appelait "la normale" ; puis de menus zigzags qui s'adaptaient de leur mieux à la normale ; d'autres qui s'en éloignaient franchement, d'autres enfin qui s'en fichaient, à tort et à travers de sa barre. Il me disait :
- En temps ordinaire, vous êtes ceci.
Il montrait les zigzags lin de la barre.
- Maintenant, vous êtes cela.
Son doigt se posait sur les grands. Un sourire creusait une fossette d'enfant dans son menton de Beethoven. Il ajoutait :
- Ne vos en faites pas. Être ceci, être cela, c'est la rançon de votre Art.