André Chevrillon

C'est peut-être que l'Angleterre n'est pas entièrement germaine. Sûrement elle n'est pas morte, la vieille âme celtique qui rêva les Mabinogiou, éprise du monde merveilleux où les arbres sont enchantés, où les plantes s'avivent d'un éclat précis et magique dans l'étrange clarté qui ne projette point d'ombres, où rien n'est inanimé, où la nature ordonnée régulièrement et d'elle-même, spontanément parée, parle à l'Homme en lui donnant des signes, en épanouissant sous les pas de la bien-aimée des trèfles aux feuilles blanches, des fleurs qui saignent quand on les cueille. L'âme celtique vit toujours et elle se souvient encore des murmures et des voix mystérieuses dont l'air résonnait étrangement autour d'elle, — des blanches figures de vierges qui flottaient dans les rêves des dormeurs, leur mettant au cœur un cher regret que n'apaisaient point leurs errances en quête de l'Inaccessible.