Andréa Bescond

Elles rentrent avec des fleurs, des tulipes dans un plastique. Je sens bien qu'elles sont un peu déçues que je sois là. Elles me font la bise, quatre, c'est long quand c'est mécanique, l'une d'elles fond en larmes, je lui palpe l’épaule en guise de soutien. Ça faisait longtemps que je ne les avais pas vues, elles ont soixante-dix et soixante-douze ans. Elles ont toutes les deux la même bouche, serrée, ridée, ce type de bouche qui diminue avec les années, sans doute pour taire les vérités.
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