Andrea Camilleri

Avant de sortir, il lui jeta un coup d'oeil. On aurait dit un chien mouillé : les vêtements qu'elle s'était remis encore humides, étaient tout froissés, le chignon de ses cheveux noirs s'était défait et ils lui cachaient la moitié du visage. Et elle avait une manière de s'asseoir que le commissaire avait déjà remarquée chez certains réfugiés, prêts à quitter pour toujours le siège qu'ils occupaient ou à y rester pour l'éternité.