Je ne suis pas une personne, dit-il doucement. Je suis un épouvantail, fourré des désirs des autres. Le désespoir de ma mère, la charité de ma soeur, l'espoir de mon peuple. Ou peut-être que je suis plutôt un réceptacle fissuré, et que peu importe combien les autres me remplissent, je ne peux pas tenir.