Anne Bragance

La lumière déclinait, le soleil achevait de replier ses doigts de feu pour se précipiter vers sa demeure – chaque soir c’était la même hâte car il tenait la lune en détestation, il se refusait à frayer avec elle et, plutôt que de la rencontrer, il préférait lui céder la place. C’était un soleil mal luné que nous avions là, un vieil ours solitaire qui n’aimait pas la compagnie, nous le savions. Quand il fut bien claquemuré dans ses quartiers, seule une coulée de clartés molles, comme exténuées, persistait encore du côté du couchant. Alors, et alors seulement, le voile vivant, le voile tendu au-dessus de nous se déchira, il se fendit d’un coup par le milieu sans un seul crissement. Alors nous comprîmes que les oiseaux étaient allés au bout de leur dévouement et que, ayant rempli leur office, ils nous quittaient.