Anne Rambach

C’était comme le son d’un bouchon qui saute. Un son assourdi, lointain. Il attira immédiatement leurs regards vers l’est. À l’horizon, elles virent d’abord une volute, puis un tourbillon, finalement une colonne qui s’élevait dans les airs. Bientôt, une trombe de fumée monta comme sortie d’un volcan et s’étala, engloutissant le petit nuage qui flottait, solitaire, depuis l’aube. Elles ne dirent rien. Elles observaient, le cœur battant, le monde noircir, le soleil se voiler en signe de deuil, la crasse qui envahissait le ciel. Janine, muette d’horreur, se tourna vers Chiara. Elle était pétrifiée, bouche ouverte, les yeux écarquillés, comme ces femmes de Pompéi que la lave avait surprises au milieu d’un cri. Claudia cacha sa bouche d’un geste vif, nerveux, pendant que, sur sa cuisse, Emanuele poussait sa petite voiture : « Vroum, vroouum. »