Anne Sinclair

La guerre, disait-il. Oui, la guerre, avec un ennemi inconnu qui
s’infiltre partout, sur les chaussures, les boîtes à oeufs en carton,
les pommes, les pots de fromage blanc. La guerre où nos canapés
sont nos tranchées, où la ligne de front est le palier infranchissable,
et la nouvelle DCA, l’eau de Javel pour nettoyer les emballages.
La guerre c’est la peur, et elle nous étreint chaque jour davantage,
peuple nos nuits, obscurcit le soleil tout neuf de cette fin mars.
La guerre, c’est le bruit, les bombes, le canon. Mais celle-là est irréelle,
silencieuse, printemps des arbres, hiver des hommes.