Annelie Wendeberg

Depuis le premier jour de notre fuite, nous suivions scrupuleusement le même rituel tous les soirs. Efficace à défaut d’être agréable. Quant à moi, j’étais moins pressée d’échapper à la pluie qu’à la dure réalité et à cette lutte constante contre les éléments. Je n’aspirais qu’à retrouver les quelques minutes de tranquillité dont je jouissais entre l’instant où je fermais les yeux et celui où je commençais à rêver.
Cette fois encore, en moins de trois minutes nous eûmes enlevé nos vêtements détrempés, restant sous la pluie afin de nous laver de la boue malodorante qui nous recouvrait. Nous accrochâmes dehors chemises, pantalon, jupe et sous-vêtements, car ils n’auraient de toute façon eu aucune chance de sécher dans notre abri de fortune. Nous essorâmes nos cheveux pour en chasser le plus d’eau possible avant de plonger sous les couvertures. Holmes ouvrit mon sac à dos et en tira le seul rechange de vêtements secs dont nous disposions chacun. Nous les enfilâmes sur nos membres tremblants, puis nous nous serrâmes dans les bras l’un de l’autre, partageant les couvertures et le peu de chaleur que diffusaient encore nos corps.
Si la nécessité nous imposait cette proximité, nous évitions de nous regarder et de parler. Collée à Holmes, j’avais l’impression d’être un objet si détestable que ma chair menaçait de se détacher de mes os. Holmes s’obligeait à passer une heure tous les soirs dans les bras d’une femme qui avait couché avec son pire ennemi. Je me doutais qu’il devait être extrêmement gêné, mais je préférais ne pas trop y penser.