Anthony Holay

Il allait franchir la porte, lorsque la dizaine de gardes et d’assaillants dans le couloir explosa littéralement, sous son nez. Des têtes sanguinolentes, des membres poisseux et une bouillie de tripes emplirent le corridor. Un brouillard rougeâtre flotta un instant dans l’air. Lorsque le voile se dissipa, les restes broyés des hommes, soldats comme Redresseurs de Foi, jonchaient les pavés du corridor. La chaise, qui avait servi de bélier, se trouvait réduite en copeaux.
La face et les habits barbouillés de sang, Bolton recula en gémissant.
Des pas résonnèrent. Un bruit de sandales claquant sur le sol. Quelqu’un arpentait le couloir dans leur direction. Le traître… Ce dernier psalmodiait une incantation dans l’abominable langue morte — le parler d’outre-tombe : Sostir oün mayar, dehar del olmâr, oxir tal ptoor, necra dür keta !