Antoine Dole

Je ne parle pas.
Je reste assis là.
Immobile dans ce ballet de bonnes intentions.
Les gentillesses qu'on s'échange comme des toasts au pâté.
Tiens, reprends-en.
Non merci, ça ira.
Toutes ces banalités.
Je ne parle pas.
Pourquoi faire ?
Trop de choses qu'il vaut mieux ne pas dire.
Pas ici.
Pas ce soir.
Y a-t-il seulement un bon moment ?
Pour cette collision.
Cet instant de plein fouet.
Quand il n'y a plus qu'à compter les morts après.
Je sais les mots qui feraient tout exploser autour de moi.
Je les ai là, logés dans la gorge.
Noués à mes cordes vocales.
Ils prolifèrent sur ma langue.
Une armée de mots.
Entraînés à la dure, sans pitié.
J'ai passé des heures et des heures à les jeter les uns contre les autres.
Leur faire sortir les griffes, les crocs.
À les affamer de lumière.
De souffle.
De bruit.
À les faire se détester entre eux.
À leur faire haïr ce monde.
Ils sont devenus imparables.
Capable d'enfoncer des soupirs.
D'écarter des paupières.
De franchir les regards de côté.
Des mots qui ne font pas de prisonniers et gagnent des guerres avant qu'elles ne commencent.
Aiguisés. Pointus.
Des mots qui font mal.
Qui visent et qui tuent.
Pas de ceux qui chatouillent, qui taquinent, qui dérangent.
Mais de ceux qui brisent, et vous laissent là, étendu sur le sol.
Si je desserre les dents ils vont couler de mes lèvres, de ma bouche.
Ils vont envahir ce monde.
Une bave de vérité vraie.
Et rien ne sera plus pareil après ça.
C'est certain.