Armand Dupuy

(Il) craignait toujours que l’on puisse finir sa vie comme on l’a commencée, c'est-à-dire sans avoir existé.

sept mai…



(...) sept mai, sept heures trois, tout serre davantage,
les pensées sombres ne lâchent pas, l'inquiétude déplace
dans la vie ce qui déjà n'est plus la vie. vingt-et-une heures
deux, ciel rose : j'y pourrais patauger longtemps, vautrer
ma charge jusqu'au déclin, n'en fais rien, répète encore
vouloir est un mur mais m'étreignent les regrets de
n'avoir pas pesé davantage sur la journée, de n'avoir pas
dissous les aplats mêlés, les touches éparses, les jus,
de n'avoir pas cédé, pas gagné, pas perdu de terrain,
de n'avoir pas aggravé l'étreinte — j'épingle à mes pensées
la mouche sur la vitre comme si c'était le seul véhicule
à présent possible et non pas taillis, branches, ciel, collines
ou fleur. huit mai, six heures cinquante-huit, tête en avant,
trilles assez maniérés d'un merle hautain, sa coupe
soudaine et presque publicitaire dans l'obscur raffut,
détachée comme s'il n'expulsait pas son chant mais
se le rentrait sans fin, l'enfonçait sous bec et plumes
par je ne sais quel orifice secret, l'oiseau devenant l'œil
ou le doigt chanté des matins, seul maître et peintre en son
chant. quinze heures trente-trois, virages à l'atelier jusqu'au
dégoût, l'usure, l'échec répété, bouillie de tête, d'herbe et
de membres, corps mêlés, vapeurs de térébenthine.
le noyau — quel est-il ? moteur / désir / désir effondré —
réclame silence : il faudrait ne plus, n'exercer pas les
potentialités pour que cède et s'ouvre ce qui n'appartient
à personne, et creuse ma nuque, doucement, que tout ça
m'avale, me broie, me rende au compost heureux.
…

ONZE FÉVRIER DANS MA DEMI-HEURE D’ATTENTE…



onze février, dix heures trois, dans ma demi-heure d’attente je traverse le marché, découpe nette au sécateur d’un poulet fermier, bac de potatoes — m’attirent les couleurs du cimetière, fleurs plastifiées dans la pente détrempent et chutent, je longe la paroi de crépi saumon, les pieds d’hortensias séchés, boules brunes où le bleu manque (exerce son absence), tombes affaissées, pierre noire usée peine à nommer l’occupant — une femme lustre un granit récent, désherbe, je quitte lentement, les yeux sur deux tas de gravier rose entamés, puis longe le mur, les hortensias de nouveau, rudoyant ma façon manquée de traiter ces miniatures. […]

avec Rilke

On berce et pleure ses pelures, son tou-
jours plus petit dedans - l'oreille muette
est l'autre nom du blanc, juste un
oiseau rentré. J'attends ce qui viendra
mais le jour peine aux fenêtres, même
se plie. Tout me laisse plus seul ici.

Détails, découpes



la route si connue…
extrait 2

et nous scrutions la nuit
de l’herbe jusqu’aux cuisses
près d’un feu sans chaleur
léchant ce pied dans la phrase
qui toujours se mêle à ce
qu’il bât — tout battait d’ailleurs :
étendards ou torches engourdies
grands papillons de nuit friction
dérapage ciel de laine grasse à faire
du beurre foncé sous mes yeux
à brouiller dans le même sac
le soir et le matin — immobile
dans les odeurs tu disais malgré tout
ta bouche m’est preuve du jour et
de la nuit m’est preuve des crues :
tout se versait alors mais
sans plus savoir où

NEUF FÉVRIER PAYSAGE AQUATIQUE D’ARBRES FIGÉS…



neuf février, huit heures vingt-et-une, paysage aquatique d’arbres figés, d’algues longues et ligneuses aux connotations lacustres, suivant le bleu du camion benne, sur les bavettes, le dessin blanc d’un rhinocéros, cuirasse à la Dürer – pointe sèche s’impose bien qu’il n’en soit rien dans ce paysage, ne venant alors que pour ça : contredire la mouillure généralisée (mon plaisir étrange de toucher les contraires comme d’avaler ses deux tétons d’une seule bouche certains soirs). seize heures quarante-huit, longeant les prés ramollis, la colonne creuse débitée d’un feuillu, filet d’eau, cane de barbarie s’ébroue, le poney broute – s’ébroue/broute, j’accède aux sonorités grossières que suscite mon trajet (je motorise) l’artifice langagier n’est est pas moins vérité. […]

HUIT FÉVRIER JE M’ENTENDS PARLER DU TEMPS QU’ON SERRE…



huit février, dix-neuf heures cinquante-sept, je m’entends parler du temps qu’on serre, dilate, du peigne sensible repassé dans les phrases sans toucher jamais l’étage supérieur, ne faisant que passer, s’engouffrer de nouveau, je m’explique, justifie, prononce je m’autorise sonnant aussitôt sans déplaisir je motorise par retraits successifs et contractions. […]

neuf mai…



neuf mai, cinq heures cinquante-six, hébété longtemps
par l'obligation, l'emploi du temps, non pas laissant venir
mais cherchant, traquant moi-même stations et silo dans
ce qui ne vient pas, dans ce qui lutte et s'acharne à ne pas
venir — mes récits d'impossibilités successives, de chambres
sans récits, sans plus personne pour dormir : on pourrait
dire encore j'inquiète l'inquiétude. onze mai, six heures
quarante-et-une, j'enfile un pull et toute la grande pièce
fraîche avec, passe à travers le col, sors la tête, j'attaque
mes pentes, slalome entre un tas de chiffons et les oiseaux
poussant d'un bloc à la fenêtre, mélange sonore et foncé,
chant par flaques, strates et sauts — je détache les pelures
jusqu'au timbre du plus froid chanteur touchant en moi
l'effroi, la bête surgelée des premières heures, merle encore
et sa tête toujours déjà coupée (Ponge: « Sous cet amas
de plumes il y a certains endroits où le corps existe,
d'autres où il fait défaut » ; sa phrase touchant à son tour
mon chant désastré, sonnant mon défaut d'existence), je me
surprends pourtant d'espoir entre le bloc et les chiffons.
treize mai, quatre heures trente-cinq, peut-être me faut-il
ces véhicules éphémères, scutigères, mouches ou merle,
qu'importe, pour déplacer ma pensée, la transporter —
ramener le clair par l'obscur et le reste par pattes, lassos,
becs ou salive, écoper le temps puis s'effondrer sur les
restes de ces toutes petites choses qui n'existent pas.
six heures cinquante-trois, ciel blafard, grandes pelles
s'opposent au bourrelet, pied lent d'un petit-gris passant
dans mon tableau double vitrage, puis l'émulsion coquille /
carrosseries, remorques et bâches plongeant sous la façade,
bafouant le rond clignotant cinquante. quinze mai, sept (...)

SI LANGUE EFFEUILLE

"Toute chose se querelle avec toi,
comme si dans le rien elle muait"

Jànos Pilinszky

Le jour en boule dans la gorge éclaire
ce peu de salive et de craie, ce peu
de temps qui s'avance sans donner vrai-
ment. Il n'y a qu'une attente pour toucher
mieux l'attente, rien ne viendra.
Les amis passent, la terre avale.

 
 
Ciel ras les cendres
lichen et pétales
s’étalent, gris basculé vite
sur les mains, la table ‒ restent les gants
sans toi ni travail / la pluie, le toit.

On se plante, un pied devant l’autre. C’est la seule façon,

rien ne presse.

On cherche des gamelles dans le paysage,
Un radiateur, un mur ou quelque chose de sale

à vider.

MER


l’eau fermée
s’ouvre
se ferme

jamais rompue

on cède sans flancher

tu poses les yeux
dans ces temps différents —

une claque les arrache



le bleu s’enfonce
en lui-même

s’enfonce et
respire

récite

cet enfoncement —
ce doigt qui manque à ma vue

manque à ma tête



on reste avec ça

ça si maigre et
clos

maigre et jusqu’à
l’autre bleu des draps

pois blancs
emballer ma tête
et sombrer

L'air manque et laissons manquer - rien
n'avance par abandon. La moitié de gris ne
contredit pas la saison mais coupe autrement.
L'enduit têtu tient les murs, l'oeil un peu.
Ce qui ne vient pas laisse loin la vie, loin
l'élan faible d'un tronc dans mon temps.

Du blanc - pas d'oeuf ni d'oeil - cligne
son nom. La radio crache une vie sale et crise,
file et ne touche pas. On laisse aller , le béton raie.
Le bon tronc devant trace l'idée d'un chemin,
vraie comme deux pattes d'oiseau dans la boue font
signe et volent mieux qu'un bout de tête emboutie.

VOIR A DES TROUS

"Quand je vais vers la toile, je rencontre le silence"

Bram Van Velde

Les paysages, c'est-à-dire ce qu'on embrasse
s'étagent en bleus différents, se retroussent
quand le nez passe et fend. L'air s'ouvre à peine
et ce qui s'ouvre avec n'apaise pas mon temps.
Tout pourrait céder, s'effondrer puis
recommencer, tu n'y serais pas.

Il n'y a que ma tête sans temps dans la vitre et
les mouches dont on peine à s'éloigner, ce matin.
Leur nombre poisse encore. les vaches fabriquent
des paysages lents dans leurs bouches - on voudrait
le faire : "la langue n'a pas d'os, tu la déformes
comme tu veux" dit le proverbe, ailleurs.

appuyé dans la chaise, tout ce que je
suis - bloc de contradictions - ne lâche pas
l'idée : les murs, pour peu qu'on s'en serve,
se tournent en pelles et creusent la peine.

Détails, découpes



la route si connue…
extrait 1

la route si connue si foulée qu’elle
en devient langagière tapis sonore
chaussant nos pieds — ainsi j’arpentais
la campagne renfrognée j’archivais
les blessures le vert déjà noir des
sapins lapant nos pensées mes côtes
mandibules broyant les restes de
toi — j’essorais mes loques ramassais
de mémoire de petites fleurs de talus
étoiles et clochettes qui n’en brillaient
pas moins sous l’urine des chiens
je m’enfonçais à n’y rien comprendre
tout n’était que suivre en soi les planches
ou tenir l’oiseau le nœud dans la planche
la plaie serrée mesurant nos désastres —
le dire n’était pas s’éloigner mais miser
sur l’ignorance plus que sur l’ignoré :
l’espèce d’essaim langagier — la route
...

DOUZE FÉVRIER CIEL PLUS PALE QUE LES TÔLES DU BON RELAIS…



douze février, dix-sept heures trente-six, ciel plus pâle que les tôles du Bon relais qui me sont devenues l’étalon des bleus (l’état neutre). dix-neuf heures cinquante-huit, lente ascension des douze marches vers le jardin, presque une volée de marches charnelles, bleu nuit, bassine d’un bleu différent dans les mains (épluchures, pâtes, miettes et couronnes d’ananas), douze marches dont la dernière est mentale, traînant déjà les pieds dans la verdure et mâchant mes hypothèses : retard de tête ou goût de l’alexandrin de semelles frottées. […]

La fresque se refusait à toute vision d'ensemble. Lorsque je reculais de quelques pas, le plâtre cicatrisait aussitôt dans mes yeux, tout se trouvait lissé par le blanc sale et poudreux – il fallait se tenir près, dans le foisonnement des détails qui obligeait à ce déplacement latéral progressif, à cette vision toujours partielle, lacunaire, brouillée par la quantité. C'était un monde tracé en secret, un monde blanc jalousement caché dans le blanc par son auteur, un étalage que personne n’avait sans doute jamais soupçonné. Je contemplais longuement le cavalier et sa monture, comme s'ils venaient de s'extraire, l'un et l'autre – ou l'un dans l'autre – de la mêlée confuse, comme s'ils étaient à eux seuls le galop de la fresque, comme s'ils en étaient le moteur minuscule, l'immobile emballement. C'était un galop tassé, qui n'avait
jamais eu lieu, ce seul galop dans mes yeux, galop de la phrase désormais que je rumine et pousse. Galop de plâtre et de temps mêlés, qui n'avait jamais eu lieu, n'aurait plus jamais lieu.