Baptiste Beaulieu

11 heures, en bas.
Il s'agit du petit Hugo, quatre ans, métis, une figurine de dinosaure dans chaque main. Il a rongé le coin d'une plaquette d'Ariel en poudre, ce petit carré qui s'effrite entre les doigt quand il est mouillé. Sa mère est folle d'inquiétude :
- Il n'y pas mis grand-chose à la bouche, je lui ai tout enlevé, tout nettoyé avec de l'eau...
Moi, d'humeur joueuse :
- Il fait des bulles?
Sa mère, premier degré (en même temps c'est une mère) :
- Non, pas encore.

(...)
Moi, de retour dans la chambre, encore joueur :
- Alors? Toujours pas de bulles?
Elle :
- Je regarde bien, mais non, toujours pas. C'est plutôt bon signe, Docteur?
Que c'est beau, une mère!