Barbara Chase-Riboud

Je regardai l'abbesse. Elle était tout ce que je détestais. Je la détestais parce qu'elle était blanche. Je la détestais parce que mon père l'avait aimée autrefois. Je la détestais parce que, peut-être, il l'aimait encore. Je la détestais parce qu'elle avait partagé davantage la vie de mon père à travers ses lettres, en vivant à cinq mille kilomètres et absente depuis plus de trente ans, que je ne l'avais fait en dormant pendant vingt-et-un ans dans sa maison.

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