Barbara Kingsolver

Annawake s’essuie le visage du revers du poignet, et regarde Alice. « Je vous concède que Turtle a été abandonnée. Elle n’a pas été volée. Elle a été perdue et trouvée. Ce n’est pas la première fois qu’un parent indien abandonne un enfant, je suis obligée de vous accorder ça. Mais notre législation voit les choses ainsi : la mère ou le père n’ont pas ce droit. »
Alice tend un mouchoir à Annawake. Les jeunes n’en ont jamais sur eux. Annawake plie et déplie le carré de coton sur ses genoux. « Nous voyons tant d’images négatives de nous-mêmes, Alice. Surtout en dehors des réserves. Parfois, les filles partent pour la ville. Elles s’imaginent sans doute qu’elles vont apprendre à être blondes, mais elles développent un tel mépris d’elles-mêmes qu’elles abandonnent leurs bébés dans des hôpitaux ou à l’aide sociale. Ou dans un parking. Plutôt que de s’en remettre à la famille.
- C’est triste dit Alice. Mais si vous enlevez à Turtle la seule maman qu’elle connaisse, vous allez briser deux vies.
- Je le sais. » Annawake a baissé la tête. Elle ramène derrière son oreille une mèche qui retombe immédiatement. « Je pourrais aussi vous dire que des vies brisées retrouveraient leur sens. Il n’y a pas de réponse facile. Je fais tout mon possible pour éviter de faire intervenir la loi. J’avais plus ou moins trouvé une solution, mais ça n’a pas l’air de marcher. » Elle observe attentivement Alice à nouveau, comme si elle attendait quelque chose.
- « Que dit la loi ?
- C’est simple. La Charte des droits de l’enfant indien dit qu’un enfant doit être placé dans sa famille s’il en a une, ou chez d’autres membres de sa tribu, ou, troisième possibilité, avec un membre d’une autre tribu indienne. La loi est claire.
- Et votre conscience ? » demande Alice