Béatrice Mazzuri

Sur la vitre, une goutte précipite les autres; elle grossit, s'attarde, langoureuse et brillante. La nuit s'éclaire de toutes ses luisances. On dirait des petits cristaux incandescents, des flammèches bruissantes. Puis tout se perd et s'éteint dans la masse sombre et rugissante. L'inondation a maintenant immergé tout le premier étage. La lumière, aux lampes vacille et menace d'obscurité. J'ai six ans et j'ai peur.